As vítimas e o resto

No Iraque a contagem dos mortos do lado iraquiano chega a 1.339.771! Apesar de muitos nessa contagem serem civis, as notícias falam mais dos pouco mais de 4.000 militares americanos mortos. Ou dos 2 militares britânicos mortos recentemente.

E nós seguimos na distância, sem cheiro de sangue pra ajudar a pensar, olhando a mídia cotar no mercado de carne algumas vidas cerca de 250 vezes mais caras a humanidade do que aquelas outras, as vidas dos restos.

A gripe dos porcos

A irresponsabilidade fez que a globalização espalhasse pelo mundo um algo mais, diferente do capital. E a mídia nos faz contar uma por uma as vítimas do vírus, os países afetados, varrendo para os porões de nossas cabeças o pensamento óbvio: a origem da doença. Ela vem das criações de porcos realizadas dentro de um modelo irresponsável, insustentável, desumano e que agora revelou-se também perigoso. Mais uma faceta da busca do lucro que sobrepuja as pessoas.
Rebatizei a doença e gostei: A gripe dos porcos.

Link interessante em espanhol:
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-128052.html

Inspiração

A saudade ganhou moradia, jeito, cheiro, lábio, sorriso, 3 pintas, maciez, textura, colo, abraço, outra pinta, mais outra, mãos, gargalhada, sono, poesia e surrealidade.
Cada detalhe é um litro de ar no peito, num misterioso processo de inspirar sem boca ou nariz.

A saudade ganhou um ombro sardento.
E vem faltando espaço no peito para um detalhe que é tanto ar.

A guerra da água já começou

http://www.atarde.com.br/videos/index.jsf?id=1167407

Nos cabe transformar a falta num grande vetor de paz.

Beija-me

Um título consoante com os meus desejos.
Um hífen incômodo concordando com a realidade.
E vogais dispensáveis.

Querência

Existem dois
Eles querem Mil
Para que sejam três, como os versos.

Da identidade

Ambígua como é de sua natureza.
Verdade inevitável e, só pra ser ironicamente engraçada, intangível.
Porque nossa identidade voa por aí na imaginação de quem imagina.
Anárquica, mentirosa e filha.

Se de outro modo quisesse faria contas, mas não poemas ou canções.
Rasgaria o português, esmigalhando as palavras para além das sílabas, das letras.
E faria apenas contas.
Mas lembro de escrever pra não esquecer de mim.

Pra fazer um poema reto é preciso não ter cara nem nome.
Mas quem precisa de um poemo reto?